Парижский драккар

Весенняя ночь приходит поздно, она гулёна, весеняя ночь, никак не хочет ложиться в моём доме, как и мои дети. Я беру бокал вина и подхожу к окну . Вот ночной парк, вот свет уличных фонарей, вот свет луны и чьих-то окон. Возможно, даже наших. Вот машут во сне ветвями старые каштаны.

Сон стажера в зимнюю ночь.

Они были одним. И после этого можно ничего не писать, потому что ничто не выражает так полно отношения двух людей, как эти три слова: “они были одним”.

Паштеты, лангеты и просто любовь

Да, да, город, подаривший миру стольких писателей, стольких вскормивший, уморивший голодом, полюбивший и убивший равнодушием, этот самый город пишет свои самые знаковые шедевры на ардуазах и на ламинированом картоне, полные красноречия, поэзии и драмы шедевры, шедевры, вызывающие слюну во рту и слезы в глазах.

Взаимоподнимание

Меня это все начинает бесить. Но Ариэль решил сегодня вечером быть невозмутимым. Он вновь возвращается к своему маленькому кусочку хлеба и методично выравнивает слой масла на нем с ювелирной точностью.

Парижане, или Жил-Был у Бабушки.

Для тех, кто ещё не имел счастья, Джонатан - мой сын, высокий и широкоплечий. Ему скоро шестнадцать. У него кожа, волосы и глаза цвета чая на разных стадиях заварки. У него мечтательный взгляд, полный космоса и персиков. Джонатан эмпат с рождения: с первого дня он смотрел на меня пристальным, невероятным для новорождённого взглядом: “Я знаю о тебе всё и я так тебе сочувствую!”

Что наша жизнь? Фуа Гра!

Можно любить прекрасное и быть подонком. Можно прекрасно разбираться в литературе и сказать себе: меня все равно никто не любит, так пусть хоть этот. Можно обладать многими талантами и пить по вечерам в одиночестве, потому что выхода нет.

Ваш собственный блог на WordPress.com. Тема: Baskerville 2, автор: Anders Noren.

Вверх ↑

%d такие блоггеры, как: